Любовь – это торжество воображения над интеллектом. (С)
Бывает иногда - ходишь, делаешь какую-то фигню, с народом общаешься и на протяжении всего дня мешает какая-то мысль. Пытаешься на ней сосредоточиться - ускользает, паршивка; стараешься не думать - лезет в голову, перемешивает остальные мысли, как мышь в стаде слонов. И вот стоишь перед собеседником, он тебе что-то активно втолковывает, а ты смотришь в одну точку с застывшим выражением лица - ну идиот, идиотом, разве что слюни не текут. За обедом ложку мимо рта проносишь, забываешь сдачу в руках довольного кассира, автобус твой у тебя из под носа уезжает...
Наконец приходишь домой, заходишь в свою спальню, видишь на столе пыльную книгу и вот оно озарение - ты хотела ее перечитать! Один миг всемирного господства, а на следующий ты уже чувствуешь себя глупее некуда. И перед сном с усмешкой думаешь "Надо-же какая глупость, мне весь день мешалась... Или это и не она была, вовсе?"